SURCO ADENTRO

Tenue hilván en la mirada

con el palpito anidado

entre la piel que enciende

florecida de sus tramas.

Es la soledad en halitos

de abiertos surcos tan intensos

cuando encausa por las venas

claroscuras, sorprendidas,

que suspenden sus destellos

entre ecos de vigilias.


Es un pálpito tan solo en silencios

y de rondas con suspiros

que se visten como velas

con sus mostos de humedad

en tiernas lluvias

mas allá su frágil flora entumecida.

Su transcurso por mareas

abren soledades que destiñen

recorridas con tañidos entre surcos

de sus brisas deshojadas.

Es entonces un testigo de sequías

a esculpidos de abandonos

entre tiempos que titilan

de sus solas cercanías.

Son momentos que no añoran

de la espera en esperanzas

y reclaman de temblores

persistentes de ecos duros.

Son los tiempos estos de historia

hoy por tramas en neones

sin vaciarse de vacíos

y que prenden por los campos

sin la luz de una raíz

a vela por las luces contraídas.

Es la soledad hoy día un aposento despojado

con los vientos de hoy ya tenues,

anegando por las ruinas

de los ruidos y codicias de las iras

en sus timbres con los sones

a los ecos de tambores en temores.

Nuestros surco desde adentro

es hoy la soledad sin las mareas,

y abrirá tan pronto en toda hora

entre los tiempos, luego

renovando los suspiros

en caminos de los vientos.

ZAPPING

Por la noche en queda
viste de precariedad
el rostro
y su irresolución.
Sobre ecos suspendidos
se reciben las penumbras
y el temor de acosos
por olvidos desde el alma
se despliegan.
La mirada del perfil
se hace a oídos
de la frente con sudor
en compañía a un cuarto oscuro.
Abren desde este
los vacíos,
con la ronda de la ronda
para un mismo cuarto,
para misma oscuridad.
Al paciente,
se provoca ,ahí,
y por sus ojos desprendiendo
cara incierta
se urge todo a la memoria.
Es el zapping.
Largo , corto,
y de la mano que la inculca
hacia la culpa en un grabado
con tejido en hebras
inventadas, esculpidas
sin los hechos,
desprendiendo de su identidad,
el tiempo ya vivido.
Paso a paso
de un segundo
con sonido primitivo
el paciente balbucea,
en algún orden las palabras
que retumban
cuando borra la memoria
de la frente y del perfil
con las historias.
Y teje cuentos
al cimbrado de las sombras.
Entre golpes,
el cansancio sin dormir
se hilvana
y cuelga de las barras.
El desorden de algún agua
entre su gota
se golpea fija al punto mismo
en la cabeza con el son,
consecutivo del segundo mismo,
sin espacio.
El minuto
que recién se agota
entra por luces,
de tan frente
como cerca y de tan lejos
de esa mano,
sin vestido en rostros
con un rostro identificado
y algún brazo desvestido.
El paciente
abraza su clamor
con llamas de dolor
y al golpe de la vida
que se vierte,
entra en sombra
por la espalda.
Fin del zapping.

DAWSON

Hermético peñón
a la memoria avasallada
del temor en tundra
y prisionero
entre los pasos
con la historia
de la vida desechada.

Alambrados campos
marchitaban los transcursos
de esta isla,
desolada en gestos mudos
palpitada por los golpes
entre ritos de una marcha
dentro el tiempo detenido.
Peñón-isla
de un temblor isleño
que se oscila por los gritos
y distancias
levantando surcos,
desprendiendo los caminos.
De tu tierra se esculpieron
sin espacios en la huella,
los encierros.
Del dolor giraba todo
al viento, con entierros
en arenas, esparcidas
de sequías.

Fueron tiempos
del agobio irreversible
con un toque y queda
en la candencia
de una esquirla.
Ya implantada
se incrustaba,
cuidadosa en su destino,
meditado,
para ajenas trizaduras,
y la piel en gota a gota
por el cuerpo.
A mareas
congregaron todo el hielo
y esta tundra,
Dawson, con su día a día
se obligaba entre la sombra
en claustro, sin salidas.
Al dolor prendieron
por extremos y al silencio,
en montoneras.
Acosaban a raudales
unos fríos que trizaban
con los hielos, y entre hojas,
no movían, el encierro.

Isla desde el ojo
en la vigilia de las hojas
y el $3>l que viola al frío
con vestido sin calor
entre la púrpura vestida,
por asedios.
Son telones y escenografías
estas del invento de una guerra
y las peleas sin batallas
que rodaron a los golpes,
traicioneros.

Fortaleza enajenada y
fortín ártico del hielo,
es la Dawson
de mareas extinguidas.
Con tu latitud
vaciaste todo oriente
de la soledad vaciada
ya de ritmos,sin sus ecos.
Geografía recogida
al aliento de caverna
con su bunker a la espalda
que se trepa entre las púas
con acoso y freno
al horizonte, en trizas,
ya muy lejos.
Territorio organizado
del trizado que organiza
las distancias
a la hechura propia
de vestidos con atuendos
y aparejos.

Fuiste de abandono,
lejanía y como isla, extraviada.
Sin un tiempo y sin palabras,
perentoria, como yunque
a su martillo ciego
que despiertas
a mareas navegadas
con un dejo amargo
que se queda.
De los labios habitados
se erigieron tristes
eufonías por las aguas
alejadas de sus velas.

Fuiste isla toda,
con los círculos
del frío en tiempo inmóvil,
de crueldad entera
y extensión cercada.
Isla de los tiempos
para noches con los días
que apagaron de los ojos
tras el lente oscurecido
de aquel icono de espurios.
Tierra aislada
por la boina con la integridad
vaciada tan adentro la mirada.

Esta isla hizo el fin
al tope de esta roca
sin un mar reconocido.
En sus torres los vigías
apagaban los ensueños
en madejas esparcidos,
y apretaban de las tramas
del transcurso
todo en tiempo obscurecido.

Prójimo del prójimo
levantaron su ave fénix,
esparcieronse cenizas,
el dolor, la tierra y toda geografía
traspasada, mas allá de entierros
traspasaron los espacios.
Desde surcos a los mares
y con círculos abrieron
todo el devenir de las memorias,
de los días a los tiempos,
anegando de la historia .



* * Enrique Brieba es miembro de Poetas del Mundo

Foto: Enrique Brieba

Julio, 2008